miércoles, 19 de febrero de 2014

Chivatos de Hacienda

La Organización de Inspectores de Hacienda del Estado (IHE) anda fabricando capirotes y sambenitos, no con el santo fin de distribuirlos en la Semana Santa sino para que el nuevo Santo Oficio que acaba de proponer los use con las venideras víctimas de la delación y el chivateo. Ya era hora, por fin alguien aboga por volver a lo que mejor nos identifica y conforma desde tiempo inmemorial: el auto de fe, la denuncia anónima, el alcahueteo impune. Ni siquiera es descorazonador que el presidente de la IHE hable de crear fondos reservados para pagar a confidentes y chivatos, eso está fuera de toda duda en este país de envidiosos y maledicentes; lo que descorazona es que los inspectores profesionales no tengan la capacidad de inspeccionar de oficio (santo o no), por indicios y evidencias, determinadas cuentas y economías y haya que recurrir a estos subterfugios basados en huele bolsillos e informantes. Que levante la mano quien no esté seguro de quiénes son, en este país y en todos, los defraudadores, sí, ésos que todos pensamos y sabemos y que la IHE también piensa y sabe; no hacen falta correveidiles, sólo es necesario que la autoridad política, legislativa y ejecutiva no coarte a los inspectores, no les ponga trabas, bastaría con que dieran una batida con el reglamento y la ley en la mano. Ahora que Gallardón ha dado la nacionalidad a los descendientes de los sefarditas expulsados en tiempos de Inquisición, los recaudadores de impuestos se inventan otra tan inútil y bochornosa como aquélla. Y todo por no aplicar la ley, lisa y llanamente.

Chivatos de Hacienda ( Diario Córdoba - 19/02/2014 )

sábado, 15 de febrero de 2014

Entrevista a Guillermo Orsi en "Cuadernos del Sur"

El escritor argentino Guillermo Orsi (Buenos Aires, 1946) ha presentado en Córdoba su novela Fantasmas del desierto (Almuzara). La corrupción en sus más variadas formas institucionales y humanas, así como una historia delirante, aparentemente absurda, pero perfectamente posible, centra el argumento de esta narración que comparte protagonista, el ex policía federal y vendedor de sanitarios Pablo Martelli, alias Gotán (Tango al revés), con la anterior Nadie ama a un policía (Premio Ciudad de Carmona 2007). Orsi, considerado la voz más rotunda y sugerente del género negro en español, ha publicado El vagón de los locos (Premio Emecé 1978), Sueños de perro (Premio Umbriel 2004), Buscadores de oro, Tripulantes de un viejo bolero, Ciudad Santa (Premio Hammett 2010) y Segunda vida , entre otras.
 
--¿Qué diferencia a sus novelas negras de las de otros países latinoamericanos?
--La novela argentina se diferencia en poco. Hay color local, registros del habla, ambientaciones que pueden parecer muy distintas, pero tienen una coincidencia profunda como reflejo de sociedades en crisis permanente, de sistemas de poder que no se modifican sustancialmente pese a las renovaciones democráticas.
--¿Y de las españolas?
--Tampoco mucho. La sociedad española es mucho más ordenada y, tras una larga dictadura, ingresa en una prosperidad casi inmediata, y eso hace que el conflicto permanezca más larvado, aunque con la crisis está empezando a emerger en su violencia más explícita. Hay autores que han trabajado con el conflicto y no han mentido, como Juan Madrid o Andreu Martín.
--¿Tenemos que renunciar a la imagen de una Argentina idílica, culta, de intelectuales tan numerosos como terneros en la Pampa?
--No he hecho el censo de los terneros (risas), pero no diría que es un mito, es parte de una realidad esa sociedad culta con el nivel educativo más igualitario de la zona. Yo soy hijo de inmigrantes muy pobres y los hijos accedimos a una universidad gratuita y de calidad que aún existe, pero tras la última dictadura se instaló un sistema sociopolítico liberal muy duro que ha hecho crecer exponencialmente grandes masas marginales, y eso explota hoy con el narcotráfico, la trata de blancas.
--La proliferación de autores negros, cuando antes Argentina los generaba filosóficos, fantásticos, metafísicos, ¿significa que el sueño se tornó en pesadilla y en una realidad fané y descangallada?
--La realidad siempre ha sido dura a lo largo de la consolidación de Argentina como nación. Nunca ha sido una sociedad no conflictiva o idílica. La literatura empezó a reflejarlo con el peronismo y después con gente como Rodolfo Walsh, que fue asesinado, y otros que abordaron la realidad social.
--Disculpe si le suena a tópico, pero el tango, con sus ambientes macarras, sus mujeres fatales, sus garitos de humo y desesperanza, ¿es el género musical que mejor identifica a la novela negra?
--Bueno, es una linda interpretación que me gusta, y no sé si es real. De hecho, Gotán, el protagonista, baila el tango melancólico, sentimental y fatal. Ahora, jóvenes escritores como es el caso de Oyola, Kike Ferrari, Gabriela Cabezón, acuden en sus obras a la cultura del rock. Pero, de alguna manera, se llega al tango antes o después; no soy un fanático pero me encanta, es una música completa, apasionante.
--Las mujeres en sus novelas son fuertes, sean malas o buenas, sexualmente devoradoras y devoradas. ¿En sus libros la pasión es lo más reconocible del amor?
--¿Eso sucede en mis novelas o en la vida real? (Risas). Es una visión absolutamente subjetiva de la condición femenina que en ninguna manera intento que se transfiera a una realidad más amplia. Son mujeres de mis novelas. A través de las mujeres uno condensa siempre su melancolía, su percepción de pérdida del reino, de aquello que se buscó que está por encima de la felicidad que nunca se alcanza. La mujer (risas) es un misterio para la condición masculina.
--En su obra, la policía, los políticos, la justicia, están instalados en una burocratización sin salida y sin alma, son racistas y violentos con los desfavorecidos. En ese marco, ¿Gotán conserva algo de dignidad y decencia?
--Precisamente por su condición de marginalidad. Gotán es apartado de la policía por su divergencia con la dictadura en una decisión tomada con coraje, por no estar de acuerdo en qué se estaba transformando la fuerza que él había elegido para servir al orden. El no sospechaba que la policía fuera a ser parte de esas fuerzas tenebrosas. En su actitud hay una dignidad profunda que lo mantiene erguido en las dos historias en las que participa.
--Petros Márkaris dice que los autores aquí aún no abordan la crisis, sin embargo ustedes allá hablan sin problemas del corralito, las devaluaciones...
--Bueno, los argentinos fuimos precursores en varias cosas (risas), entre ellas el corralito financiero como resultado de un plan económico que se inició con la dictadura militar y transfirió una enorme masa de recursos de la actividad productiva y de servicios a la especulación financiera. Eso se conoce en Argentina como "Patria financiera". Si aquí los autores no lo abordan todavía es porque la crisis es muy reciente.
--¿Hay intención redentora en sus historias, que en algún momento triunfe el bien?
--Para nada. No creo en la novela con moraleja salvo en las fábulas. Sí hay una necesidad de que todo no termine en la nada. Yo sé que todo termina en la nada, pero en el ínterin tiene que haber el destello de una esperanza a la que aferrarse, aunque suene cursi.
--Para ser porteño, no es de los que se miran el ombligo, en sus novelas no está solo Buenos Aires, hay selva, frontera, desierto.
--En un momento fui porteño de mirarse el ombligo y lo soy con cierta frecuencia, lo que llamamos el mal de Buenos Aires. Pero he conocido la fascinante Argentina profunda con su diversidad de situaciones y culturas, un país inmenso, desconocido, poco poblado, al que hay que ubicar como escenario de ficciones novelísticas. Hay mucha gente interesante viviendo más allá del río de La Plata y de la avenida General Paz.
--¿Cómo un dirigente gremial de farmacia, como usted, termina escribiendo novela negra?
--Bueno, me echaron del trabajo (risas), algo tenía que hacer con mi tiempo libre. Aunque aquello era muy propicio a sentarme en los cafés a escribir. Desde que era chico nunca dejé de escribir.
--Pese a haber estudiado Medicina, no hay venenos en sus novelas.
-No, nunca me basé en mi experiencia farmacológica, pero es una buena idea para empezar a variar las armas homicidas.

jueves, 13 de febrero de 2014

Guillermo Orsi presenta en Córdoba (España) su novela "Fantasmas del desierto"





El escritor argentino Guillermo Orsi presentó el 6 de febrero de 2014 su novela "Fantasmas del desierto", publicada por la editorial cordobesa Almuzara.



En la librería Luque, presentado por el editor, Javier Ortega, y el escritor y columnista del diario Córdoba Alberto Díaz-Villaseñor, desentrañó las claves de su novela, del género negro y del marco en que éste se desarrolla en el seno de la sociedad argentina.

martes, 11 de febrero de 2014

Añoranza de Dantón

Los juicios populares ya no se celebran en elJeu de Paume ni en el Palacio Luxemburgo, ni es Dantón el que se queda afónico ante sus acusadores a fuerza de estrellarles en la cara brillantes salidas y ocurrencias exculpatorias de su caso. Si hay de verdad juicios populares ahora, se celebran en Twitter y no manejan razonamientos ni términos legales, al pueblo le encanta insultar a los reos antes de ser juzgados mientras aúllan ante la perspectiva de ver caer sus cabezas. Tampoco es Dantón quien se defiende con magníficos alegatos, sino una descendiente de Louis XIV cuya labia no va más allá del "no sé", "no me acuerdo" y el "no me consta". Con estas mimbres, con esta seguridad de que la justicia, haga lo que haga, está condenada ella misma, no se puede mantener un reino. Monarcas hubo que, al frente de sus ejércitos, encaraban el destino con la sonrisa sardónica en los labios del que sabe que la sangre azul, como el ácido, puede derramarse pero abrasa a quien lo vierte, y que, después de traspasar la tierra, fecunda la semilla de nuevos tiranos porque el pueblo los necesita y es incapaz de vivir sin enarbolar horcas de soga y horcas de aventar la paja por las ciudades y pasillos de los palacios. En los pueblos es más expeditivo, se abren las cachicuernas y se cierra un episodio histórico como el que golpea la blanca doble sobre el mármol de la taberna. Extraños tiempos donde los 'sans-culotte' toman Sol y se whatsapean y twittean mientras que la carroza real baja la rampa y la imputada enseña los dientes como la Pantoja ante la prensa porque "eso les jode".

AÑORANZA DE DANTÓN ( Diario Córdoba - 11/02/2014 )

jueves, 6 de febrero de 2014

"Gotán" en Córdoba

Vende sanitarios luxury maquetados en el couché de fantásticos catálogos, ya no redacta ni lee informes, su única literatura es la que describe el mundo desde el interior de la taza de un váter cuyo horizonte es el culo, más que las témporas, origen de una lluvia y un granizo que mejor no describimos.
Le llaman Gotán porque en Argentina son maestros en el juego de palabras y adoran cambiar las sílabas de lugar (Tango), quizás porque los rioplatenses se consideran muy franceses y en Francia inventaron el Verlan , el arte de volver los vocablos como un calcetín. Ahora vende sanitarios pero fue cana, un policía de la Federal de Buenos Aires, y es el personaje principal de Fantasmas del desierto , la última novela del escritor Guillermo Orsi, quien la presenta hoy jueves, de cuerpo presente, en Córdoba, en la Luque, a las ocho de la tarde.
El considerado maestro actual del género negro en español, el renovador de un estilo y un paisaje literarios que abrazan en un plano de igualdad la desdicha, el desengaño, la pasión, la decepción, el sexo, la ternura y el amor en páginas de ironía y sarcasmo --que es el humor de los decepcionados--, el Flaco Orsi, se dejará ver entre brolis --libros-- y adictos a los libros que echan humo no porque ardan sino porque disparan balas directas a los prejuicios y a las convicciones más políticamente correctas.
Nadie como Orsi nos regala la peor visión de nosotros mismos --que es la mejor-- en sus novelas, porque pocos son Gotán en la vida, honorable a su manera al fin, enamorado y perdido en su propia decadencia, pero muchos son como el principal Arriaga en el palacio de la risa (el Congreso), como el obispo pederasta de San Luis, como el cementero ectoplasmático tras sus pantallas de plasma.
Yo que ustedes vendría a escucharle.
'Gotán' en cordoba ( Diario Córdoba - 06/02/2014 )

martes, 4 de febrero de 2014

El debate de la tijera

Vi la otra anoche el debate entre Artur Mas y Felipe González en el Salvados de Jordi Évole en la Sexta. Un ejemplo de cómo no debe editarse (montarse, seleccionar secuencias) jamás un diferido: el hilo de los temas se perdía, no había una secuenciación lógica, los argumentos terminaban nada más comenzar sin rematarse por culpa de la tijera. Una lástima.
No sé si fue intencionado, pero Felipe González aparecía como un tipo abotargado, permanentemente captado de perfil mostrando su escoliosis cervical, o su cifosis, desplegando un continuo titubeo, balbuceo, casi tartamudeo en sus exposiciones. Frente a él, un Artur Mas mucho más resuelto, vivaz, argumentativo, listo, ágil, rápido de reflejos, con mirada viperina, sonrisa amarga sin que por ello llegara a convencer con su ristra de agravios tan conocidos como manipuladores.
Para colmo, la voz de la calle. Escogen a tres charnegos en la barra de un bar (andaluz, canario y murciana) para que canten las excelencias de la vida bajo el nacionalismo; el tío Tom no lo podría hacer mejor desde su cabaña, dócil y adaptado (perfectamente integrados, dirían los políticamente correctos, me alegro por ellos, por los charneguitos buenos).
Lo siento, pero por primera vez Évole me pareció un fiasco, un camelo, un timo. Y eso que fue de agradecer el ver cómo supo poner en aprietos un buen rato a Artur mas mostrándole un determinado eslogan de su partido que contradecía la imagen buenista y anti-antiespañola que pretendió dar todo el rato.
Por otro lado, la trampa. González cayó perfectamente en la que le tendieron una y otra vez sus dos contrincantes (Jordi fue juez y parte) cada vez que se contraponía a Cataluña contra España y viceversa, en vez de al Estado Español contra el nacionalismo catalán, como a mi juicio debería haberse debido de centrar el debate. Porque no se trata de un diferendo entre España y Cataluña, ya que ésta es parte de aquélla, sino de los modos de obrar de los respectivos estamentos gubernamentales nacional y autonómico o, mejor dicho, autonómico secuestrado por la identificación de una región con un determinado modo de tergiversar la Historia.
En fin, Felipe, que si lo hubieras sabido no habrías ido, eso seguro. Nunca sabremos si razonaste bien o a tiempo, los continuos cortes de secuencia nos lo impiden. Incluso, de verdad, dudo que el montaje o la pésima consecuencia de la postproducción fueran intencionados. En todo caso, una chapuza.

sábado, 1 de febrero de 2014

El mejor cuento de fútbol del Negro Fontanarrosa

El mejor cuento de fútbol de todos los tiempos

POR ROBERTO FONTANARROSA

El mejor cuento de fútbol de todos los tiempos.


Sí, yo sé que ahora hay quienes dicen que fuimos unos hijos de puta por lo que hicimos con el viejo Casale, yo sé. Nunca falta gente así. Pero ahora es fácil decirlo, ahora es fácil. Pero había que estar esos días en Rosario para entender el fato, mi viejo, que hablar al pedo ahora habla cualquiera.

Yo no sé si vos te acordás lo que era Rosario en esos días anteriores al partido. ¡Y qué te digo "esos días"! ¡Desde semanas antes ya se venía hablando del partido y la ciudad era una caldera, porque eso era lo que era la ciudad! Claro, los que ahora hablan son esos turros que después vos los veías por la calle gritando y saltando como unos desgraciados, festejando en pedo a los gritos y después ahora te salen con que son... ¿qué son?... moralistas... ¿De qué se la tiran, hijos de mil putas? Ahora son todos piolas, es muy fácil hablar. Pero si vos vieras lo que era la ciudad en esos días, hermano, prendías un fósforo y volaba todo a la mierda. No se hablaba de otra cosa en los boliches, en la calle, en cualquier parte. Saltaban chispas, te aseguro. Y la cosa arrancó con el fato de las cábalas. O mejor dicho, de los maleficios.

Hay que entender que no era un partido cualquiera, hermano, era una final final. Porque si bien era una semifinal, el que ganaba después venía a jugar a Rosario y le rompía el culo a cualquiera. Fuera Central como Ñul, acá le hacía la fiesta a cualquiera. ¡Y cómo estaban los lepra!

¡Eso, eso tendrían que acordarse ahora los que hablan al reverendo pedo y nos vienen a romper las pelotas con el asunto del viejo Casale! ¿No se acuerdan esos turros cómo estaban los lepra? ¿No se acuerdan ahora, mi viejo? Había que aguantarlos porque se corrían una fija, pero una fija se corrían, hermano, que hasta creo que se pensaban que nos iban a llenar la canasta. No que solo nos iban a hacer la colita sino que además nos iban a meter cinco, en el Monumental y para la televisión. ¡Pero por qué no se van a la concha de su madre! ¡Qué mierda nos van a hacer cinco esos culosroto! ¡Así se la comieron doblada! ¡Qué pija que tienen desde ese día y no se la pueden sacar!

Pero la verdad, la verdad, hermano, con una mano en el corazón, que tenían un equipazo, pero un equipazo, de padre y señor mío.

Hay que reconocerlo. Porque jugaban que daba gusto, el buen toque y te abrochaban bien abrochado. Estaba Zanabria, el Marito Zanabria; el Mono Obberti, ¡Dios querido, el Mono Obberti, qué jugador! Silva el que era de Lanús, el albañil. ¡Montes! Montes de cinco; Santamaría, el Cucurucho Santamaría, qué sé yo, era un equipazo, un equipazo hay que reconocer, y la lepra se corría una fija. ¿Sabés cuántos había en la ruta a Buenos Aires, el día del partido? Yo no sé, eran miles, millones, yo no sé de dónde habían salido tantos leprosos. Si son cuatro locos y de golpe, para ese partido, aparecieron como hormigas los desgraciados. Todos fueron. ¡Lo que era esa ruta, papito querido! Entonces, oíme, había que recurrir a cualquier cosa. Hay partidos que no podés perder, tenés que ganar o ganar. No hay tutía. Entonces si a mí me decían que tenía que matar a mi vieja, que había que hacer cagar al presidente Kennedy, me daba lo mismo, hermano. Hay partidos que no se pueden perder. ¿Y qué? ¿Te vas a dejar basurear por estos soretes para que te refrieguen después la bandera por la jeta toda la vida? No, mi viejo. Entonces, ahí, hay que recurrir a cualquier cosa. Es como cuando tenés un pariente enfermo ¿viste? tu vieja, por ejemplo, que por ahí sos capaz hasta de ir a la iglesia ¿viste? Y te digo, yo esa vez no fui a la iglesia, no fui a la iglesia porque te juro que no se me ocurrió, mirá vos, que si no... te aseguro que me confesaba y todo si servía para algo. Pero con los muchachos enganchamos con la cuestión de las brujerías, de la ruda macho, de enterrar un sapo detrás del arco de Fenoy, de tirar sal en la puerta de los jugadores de Ñubel y de todas esas cosas de que siempre se habla. Por supuesto que todas las brujas del barrio ya estaban laburando en la cosa y había muñecos con camiseta de Ñubel clavados con alfileres, maldiciones pedidas por teléfono y hasta mi vieja que no manya mucho del asunto tenía un pañuelo atado desde hacía como diez días, de esos de "Pilato, Pilato, si no gana Central en River no te desato". Después la vieja decía que habíamos ganado por ella, pobre vieja, si hubiera sabido lo del viejo Casale, pero yo le decía que sí para no desilusionarla a la vieja.

Pero todo el fato de la ruda macho y el sapo de atrás del arco eran, qué sé yo, cosas muy generales, ya había tipos que lo estaban haciendo y además, el partido era en el Monumental y no te vas a meter en la pista olímpica a enterrar un sapo porque vas en cana con treinta cadenas y no te saca ni Dios después, hermano. Entonces, me acuerdo que empezamos con la cosa de las cábalas personales. Porque me acuerdo que estábamos en el boliche de Pedro y veníamos hablando de eso. Entonces, por ejemplo, resolvimos que a Buenos Aires íbamos a ir en el auto del Dani porque era el auto con el que habíamos ido una vez a La Plata en un partido contra Estudiantes y que habíamos ganado dos a cero. Yo iba a llevar, por supuesto, el gorrito que venía llevando a la cancha todos los últimos partidos y no me había fallado nunca el gorrito. A ese lo iba a llevar, era un gorrito milagroso ese. El Coqui iba a ir con el reloj cambiando de lugar, o sea en la muñeca derecha y no en la izquierda, porque en un partido contra no sé quién se lo había cambiado en el medio tiempo porque íbamos perdiendo y con eso empatamos. O sea, todo el mundo repasó todas las cábalas posibles como para ir bien de bien y no dejar ningún detalle suelto. Te digo más, estuvimos como media hora discutiendo cómo mierda estábamos parados en la tribuna en el partido contra Atlanta para pararnos de la misma manera en el partido contra la lepra; el boludo de Michi decía que él había estado detrás del Valija y el Miguelito porfiaba que el que había estado detrás del Valija era él. Mirá vos, hasta eso estudiamos antes del partido, para que veas cómo venía la mano en esos días. ¿Y sabés qué te lleva a eso, hermano, sabés qué te lleva a eso? El cagazo, hermano, el cagazo, el cagazo te lleva a hacer cualquier cosa, como lo que hicimos con el viejo Casale.

Porque si llegábamos a perder, mamita querida, nos teníamos que ir de la ciudad, mi viejo, nos teníamos que refugiar en el extranjero, te juro, no podíamos volver nunca más acá. Íbamos a parecer esos refugiados camboyanos que se tomaron el piro en una balsa. Te juro que si perdíamos nosotros agarrábamos el Ciudad de Rosario y por acá, por el Paraná, nos teníamos que ir todos, millones de canallas, no sé, a Diamante, a Perú, a Cuzco, a la concha de su madre, pero acá no se iba a poder vivir nunca más con la cargada de los leprosos putos, mi viejo. Ya el Miguelito había dicho bien claro que él se la daba, que si perdíamos agarraba un bufo y se volaba la sabiola y te digo que el Miguelito es capaz de eso y mucho más porque es loco el Miguelito, así que había que creerle. O hacerse puto, no sé quién había comentado la posibilidad de hacerse trolo y a otra cosa mariposa, darle a las plumas y salir vestido de loca por Pellegrini y no volver nunca más a la casa. Pero, te digo, nadie quería ni siquiera sentir hablar de esa posibilidad. Ni se nombraba la palabra "derrota".

Era como cuando se habla del cáncer, hermano. Vos ves que por ahí te dicen "la papa", o "tiene otra cosa", "algo malo", pero el cangrejo, mi viejo, no te lo nombra nadie. Y ahí fue cuando sale a relucir lo del viejo Casale.

El viejo Casale era el viejo del Cabezón Casale, un pibe que siempre venía al boliche y que durante años vino a la cancha con nosotros, pero que ya para ese entonces se había ido a vivir al norte, a Salta, creo, lo vi hace poco por acá, que estaba de paso. Y ahí fue que nos acordamos de que un día, en la casa del Cabezón, el viejo había dicho que él nunca, pero nunca, lo había visto perder a Central contra Ñul. Me acuerdo que nos había impresionado porque ese tipo era un privilegiado del destino. Aunque al principio vos te preguntás, "¿Cómo carajo hizo este tipo para no verlo perder nunca a Central contra Ñul? ¿Qué mierda hizo? Este coso no va nunca a la cancha". Porque, oíme, alguna vez lo tuviste que ver perder, a menos que no vayás a los clásicos. Y ojo que yo conozco muchos así, que se borran bien borrados de los clásicos. O que van en Arroyito, pero que a la cancha del Parque no van en la puta vida. Y me acuerdo que le preguntamos eso al viejo y el viejo nos dijo que no, y nos explicó. El iba siempre, un fana de Central que ni te cuento, pero se había dado, qué sé yo, una serie de casualidades que hicieron que en un montón de partidos con Ñul él no pudiera ir por un montón de causas que ni me acuerdo. Que estaba de viaje por Misiones —el viejo era comisionista—; que ese día se había torcido un tobillo y no podía caminar, que estaba engripado, que le dolía un huevo, qué sé yo, en fin, la verdad, hermano que el viejo la posta posta era que nunca le había tocado ver un partido en que la lepra nos hubiera roto el orto. Era un privilegiado el viejo y además, un talismán, querido, porque así como hay tipos mufa que te hacen perder partidos adonde vayan, hay otros que si vos los llevás es número puesto que tu equipo gana. No es joda. Y el viejo Casale era uno de estos, de los ojetudos.

Entonces ahí nos dijimos "Este viejo tiene que estar en el Monumental contra Ñubel. No puede ser de otra forma. Tiene que estar".

Claro, dijimos, seguro que va a estar, si es fana de Central, canalla a muerte. Pero nos agarró como la duda ¿viste? porque nosotros no era que lo veíamos todos los días al viejo, te digo más, desde que el Cabezón se había ido al norte a laburar, al viejo de él no lo habíamos vuelto a ver ni en la cancha, ni en la calle ni en ninguna parte. Además, el viejo ya estaba bastante veterano porque debía tener como ochenta pirulos por ese entonces. Bah, en realidad ochenta no, pero sus sesenta, sesenta y cinco años los tenía por debajo de las patas.

Entonces, con el Valija, el Colorado y el Miguelito decimos "vamos a la casa del viejo a asegurarnos que va y si no va lo llevamos atado". Porque también podía ser que el viejo no fuera porque no tuviera guita, qué sé yo. Nosotros ya habíamos pensado en hacer una rifa a beneficio, una kermesse, cualquier cosa. El viejo tenía que ir, era una bandera, un cheque al portador.

La cuestión es que vamos a la casa y... ¿a qué no sabés con lo que nos sale el viejo? Que andaba mal del bobo y que el médico le había prohibido terminantemente ir a la cancha, mirá vos. Nos sale con eso. Que no. Que había tenido un infarto en no sé qué partido, en un partido de mierda después que una pelota pegó en un palo, que había estado muerto como media hora y lo habían salvado entre los indios con respiración artificial y masajes en el cuore, que no había clavado la guampa de puro pedo y que le había quedado tal cagazo que no había vuelto a ir a la cancha desde hacía ya, mirá lo que te digo, dos años.

¡Hacía dos años que no iba a la cancha el viejo ese! Y no era solo que él no quería ir sino que el médico y, por supuesto, la familia, le tenían terminantemente prohibido ir, lógicamente. No sé si no le prohibían incluso escuchar los partidos por radio, no sé si no se lo prohibían, para que no le pateara el bobo, porque parece que el viejo escuchaba un pedo demasiado fuerte y se moría, tan jodido andaba. Vos le hacías ¡Uh! en la cara y el viejo partía. ¡Para qué! Te imaginás nosotros, la desesperación, porque eso era como un presagio, un anuncio del infierno, hermano, era un preanuncio de que nos iban a hacer cagar en Buenos Aires, mi viejo. Entonces empezamos a tratar de hacerle la croqueta al viejo, a convencerlo, a decirle "Pero mire, don Casale, usted tiene que estar, es una cita de honor. ¡Qué va a estar mal usted del cuore, si se lo ve cero kilómetro! Vamos, don Casale —me acuerdo que lo jodía Miguelito—, ¿cuántos polvos se echa por día? Usted está hecho un toro". Pero el viejo, ni mierda, en la suya. Que no y que no.

Le decíamos que el partido iba a ser una joda, que Ñubel tenía un equipo de mierda y que ya a los quince minutos íbamos a estar tres a cero arriba, que el partido era una mera formalidad, que el gobierno ya había decidido que tenía que ganar Central para hacer feliz a mayor cantidad de gente. No sé, no sé la cantidad de boludeces que le dijimos al viejo para convencerlo. Pero el viejo nada, una piedra el hijo de puta. Para colmo ya habían empezado a rondar la mujer del viejo, madre del Cabezón, y una hermana del Cabezón, que querían saber qué carajo queríamos decirle nosotros al viejo en esa reunión, porque medio que ya se sospechaban que nosotros no íbamos para nada bueno. En resumen que el viejo nos dijo que no, que ni loco, que ni siquiera sabía si iba a poder resistir la tensión de saber que se jugaba el partido, aun sin escucharlo. Porque el viejo los diarios los leía, tan boludo no era, y sabía cómo venía la mano, cómo era la cosa, cómo formaban los equipos, suplentes, historial, antecedentes, chaquetillas, color, todo. Nos dijo más. "Ese día —nos dijo— bien temprano, antes de que empiecen a pasar los camiones y los ómnibus con la gente yendo para Buenos Aires, yo me voy a la quinta de un hermano mío que vive en Villa Diego". No quería escuchar ni los bocinazos el viejo. "Me voy tempranito a lo de mi hermano, que a mi hermano le importa un sorete el fútbol, y me paso el día ahí, sin escuchar radio ni nada". Porque el viejo decía y tenía razón, que si se quedaba en la casa, por más que se encerrara en un ropero, algo iba a oír, algún grito, algún gol, alguna cosa iba a oír, pobre desgraciado, y se iba a quedar ahí mismo seco en el lugar. Así que se iba a ir a radicar en la quinta de ese hermano que tenía, para borrarse del asunto.

Muy bien, muy bien. Te digo que salimos de allí hechos bosta porque veíamos que la cosa venía muy mal. Casi era ya un dato seguro como para decir que éramos boleta. Para colmo, al Valija, el día anterior le había caído una tía del campo y él se acordaba que, en un partido que perdimos con San Lorenzo, esa misma tía le había venido el día antes. Era un presagio funesto el de la tía.

Fue cuando decidimos lo del secuestro. Nos fuimos al boliche y esa noche lo charlamos muy seriamente. El Dani decía que no, que era una barbaridad, que el viejo se nos iba a morir en el viaje, o en la cancha, y que después se iba a armar un quilombo que íbamos a terminar todos en cana y que, además, eso sería casi un asesinato. Pero al Dani mucha bola no le dimos porque ha sido siempre un exagerado y más que un exagerado, medio cagón el Dani. Pero nosotros estábamos bien decididos y más que nada por una cosa que dijo el Valija: el viejo estaba diez puntos. Había tenido un infarto, es cierto. Pero hay miles de tipos que han tenido un infarto y vos los ves caminando tranquilamente por la yeca y sin hacer tanto quilombo como este viejo pelotudo, con eso de meterse adentro de un ropero, o no ir a la cancha, o dejar que te rigoree la familia como la esposa y la otra, la hermana del Cabezón. Por otra parte, y vos lo sabés, los médicos son unos turros, pero unos turros que se ve que lo querían hacer durar al viejo mil años para sacarle guita, hacerle experimentos y chuparle la sangre. Y además, como decía el Miguelito y eso era cierto, vos lo veías al viejo y estaba fenómeno. Con casi sesenta años no te digo que parecía un pendejo, pero andaba lo más bien. Caminaba, hablaba, se sentaba, qué sé yo, se movía. ¡Chupaba! Porque a nosotros nos convidó con Cinzano y el viejo se mandó su medidita, no te digo un vasazo, pero su medidita se mandó. La cosa es que el Miguelito elaboró una teoría que te digo, aún hoy, no me parece descabellada. ¡El viejo era un turro, hermano! Un turrazo que especulaba con el fato del bobo para pasarla bien y no laburarla nunca más en la vida de Dios. Con el sover del bobo no ponía el lomo, lo atendían a cuerpo de rey y —la tenía a la vieja y a la hermana del Cabezón pendientes de él— viviendo como un bacán, el viejo. Y... ¿de qué se privaba? De algún faso; que no sé si no fasearía escondido; y de no ir a la cancha. Fijate vos, eso era todo. Y vivía como Carolina de Mónaco el otario. Bueno, con ese argumento y lo que dijo el Colorado se resolvió todo.

El Colorado nos habló de los grandes ideales, de nuestra misión frente a la sociedad, de nuestro deber frente a las generaciones posteriores, los pendejos. Nos dijo que si ese partido se perdía, miles y miles de pendejos iban a sufrir las consecuencias. Que, para nosotros, y eso era verdad, iba a ser muy duro, pero que nosotros ya estábamos jugados, que habíamos tenido lo nuestro y que, de últimas, teníamos experiencias en malos ratos y fulerías. Pero los pibes, los pendejitos de Central, esos, iban a tener de por vida una marca en sus vidas que los iba a marcar para siempre, como un fierro caliente. Que las cargadas que iban a recibir esos pibes, esas criaturas, en la escuela, los iban a destrozar, les iban a pudrir el bocho para siempre, iban a ser una o dos generaciones de tipos hechos bolsa, disminuidos ante los leprosos, temerosos de salir a la calle o mostrarse en público. Y eso es verdad, hermano, porque yo me acuerdo lo que eran las cargadas en la escuela primaria, sobre todo.

Yo me acuerdo cuando perdimos cinco a tres con la lepra en el Parque después de ir ganando dos a cero, cuando se vendió el Colorado Bertoldi, que todavía se estará gastando la guita, y te juro que yo por una semana no me pude levantar de la cama porque no me atrevía a ir a la escuela para no bancarme la cargada de los lepra. Los pibes son muy hijos de puta para la cargada, son muy crueles. ¿No viste cómo descuartizan bichos, que agarran una langosta y le sacan todas las patas? Son unos hijos de puta los pibes en ese sentido. Y lo que decía el Colorado era verdad. Ahora todo el mundo habla de la deuda externa, y bueno, hermano, eso era algo así como lo de la deuda externa, que por la cagada de cuatro reverendos hijos de puta que empeñaron el país, la tenemos que pagar todos y los hijos y los hijos de nuestros hijos. Y si estaba en nosotros hacer algo para que eso no pasara, había que hacerlo, mi querido. Además, como decía el Colorado, ya no era el problema de la cargada de los pendejos ñubelistas, está también el fato del exitismo. Los pibes ven que gana un equipo y se hacen hinchas de ese equipo, son así, casquivanos. Son hinchas del campeón. Entonces, ponele que hubiese ganado Ñubel y... ¡a la mierda! ... de ahí en más todos los pibes se hacían de Ñubel, ponele la firma. Y no te vale de nada llevarlos a la cancha, conversarlos, hablarles del Gitano Juárez o el Flaco Menotti, ni comprarles la camiseta de Central apenas nacen. No te vale de nada. Los pendejos ven que sale River campeón y son de River. Son así. Y en ese momento no era como ahora que, mal que mal, vos los llevás al Gigante y los pibes se caen de culo. Entonces, cuando van al chiquero del Parque, por mejor equipo que pueda tener Ñul, los pibes piensan "Yo no puedo ser hincha de esta villa miseria" y se hacen de Central. Porque todo entra por los ojos y vos ves que ahora los pibes por ahí ni siquiera han visto jugar a Central o a Ñul y ya se hacen hinchas de Central por el estadio. Es otra época, los pendejos son más materialistas, yo no sé si es la televisión o qué, pero la cosa es que se van de boca con los edificios.

Entonces la cosa estaba clara, había que secuestrar al viejo Casale, o si no aguantarse que quince, veinte años después, hoy, por ejemplo, la ciudad estuviese llena de leprosos nacidos después de ese partido, y esto hoy, ¿sabés lo que sería? Beirut sería un poroto al lado de esto, hermano, te juro.

El que organizó la "Operación Eichmann", como la llamamos, fue el Colorado. La llamamos así porque ese general alemán, el torturador, que se chorearon de acá una vez los judíos ¿viste? y lo nuestro era más o menos lo mismo. El Colorado es un tipo muy cerebral, que le carbura muy bien el bocho y él organizó todo. El Colorado ya no estaba para ese entonces en la O.C.A.L. La O.C.A.L., no sé si sabés, es una organización de acá, de Rosario, que se llama así porque son iniciales, O.C.A.L. "Organización Canalla Anti Lepra". Son un grupo de ñatos como el Ku-Klux-Klan, más o menos, que se reúnen en reuniones secretas y no sé si no van con capucha y todo a las reuniones, o si queman algún leproso vivo en cada reunión. Mirá, yo no sé si es requisito indispensable ser hincha de Central, pero seguro seguro, lo que tenés que hacer es odiar a los lepra. Tenés que odiar más a los lepra que lo que querés a Central.

Hacen reuniones, escriben el libro de actas, piensan maldades contra los lepra, festejan fechas patrias de partidos que les hemos ganado, tienen himnos, son como esos tipos, los masones esos, que nadie sabe quiénes son. Andan con antorchas. Bueno, de la O.C.A.L., de la O.C.A.L. al Colorado lo echaron por fanático, con eso te digo todo. Pero es un bocho el Colorado y él fue el que organizó todo el operativo.

Y te la cuento porque es linda, te la cuento porque es linda, no sé si un día de estos no aparece en el Selecciones y todo. Averiguamos qué ómnibus iba para Villa Diego, adonde tenía la quinta el hermano del viejo Casale. Desde donde vivía el viejo, ahí por San Juan al mil cuatrocientos, lo único que lo dejaba en ese entonces, si mal no recuerdo, era el 305 que pasaba por la calle San Luis. O sea que el viejo tenía que tomarlo en San Luis-Paraguay o San Luis-Corrientes, no más allá de eso a menos que fuera muy pelotudo y lo fuera a tomar a Bulevar Oroño que no sé para qué mierda iba a hacer eso. Ahora, la duda era si el viejo se iba a ir en ómnibus o en auto, porque si se iba en auto nos recagaba, pero nos jugábamos a que se iba a ir en ómnibus porque auto no tenía y seguro que el hermano tampoco tenía porque debía ser un muerto de hambre como él, seguramente. Y te digo que la cosa venía perfecta, porque el viejo nos había dicho que iba a salir bien temprano para no infartarse con las bocinas, o sea que nosotros podíamos combinarlo con el horario de salida nuestra para el partido. Porque también nos cagaba si salía a la una de la tarde para Villa Diego, porque después ¿cómo llegábamos nosotros a Buenos Aires para la hora del partido con el quilombo que era la ruta y en un ómnibus de línea? Lo más probable es que nos hiciéramos pelota en el camino por ir a los pedos. Y por otra parte, hermano, Villa Diego queda saliendo para Buenos Aires o sea que la cosa estaba clavada, era posta posta.

Después hubo que hablar con los otros muchachos, porque convencer al Rulo no nos costó nada, a él le daba lo mismo y, además, le contamos los entretelones del asunto. Te digo que el Colora manejó la cosa como un capo, un maestro. El asunto era así, el Rulo es un fana amigo de Central que tiene un par de ómnibus, está muy bien el Rulo. Y en esa época tenía un par de coches en la línea 305. Fue un ojete así de grande, porque si no teníamos que conseguir otro coche, cambiarle el color, pintarlo, qué sé yo, ponerle el número, un laburo bárbaro. Pero el Rulo tenía dos 305 y con uno de esos ya tenía pensado pirarse para el Monumental el día del partido y más bien que se llevaba como mil monos que también iban para allá. Lo sacaba de servicio y que se fueran todos a la reputísima madre que los parió, no iba a perderse el partido ese.

Entonces, el Rulo, con los monos arriba y nosotros, tenía que estar con el ómnibus preparado, el motor en marcha, por España, estacionado. Y el Miguelito se ponía de guardia, tomando un café, justo en un boliche de ahí cerca desde donde veían la puerta de la casa del viejo Casale. Creo que a las cinco, nomás, de la matina, ya estaba el Miguelito apostado en el boliche haciéndose el boludo y junando para la casa del viejo. Te juro que ni los tupamaros hubieran hecho un operativo como ese, hermano. Fue una maravilla.

Apenas vio que salía el viejo con una canastita donde seguro se llevaba algún matambre casero, algo de eso, el pobre viejo, el Miguelito cazó una Vespa que tenía en ese entonces, dio la vuelta a la manzana y nos avisó. Cargó la moto en el ómnibus, en la parte de atrás, detrás de los últimos asientos y nos pusimos en marcha.

Ya les habíamos dicho a tres o cuatro pendejos, de esos quilomberos de la barra, que se hicieran bien los sotas, que no dijeran ni media palabra y se hicieran los que apoliyaban. Nosotros también, para que no nos reconociera el viejo, estábamos en los asientos traseros, haciéndonos los dormidos, incluso con la cara tapada con algún pulóver, como si nos jodiera la luz, o con algún piloto.

Te digo que el día había amanecido frío y lluvioso, como la otra fecha patria, el 25 de mayo. Además, el quilombo había sido guardar y esconder todas las banderas, las cornetas, las bolsas con papelitos, los termos, todo eso. Uno de los muchachos llevaba una bandera de la gran puta que medía 52 metros; ¡52 metros, loco! Media cuadra de bandera que decía "Empalme Graneros presente" y tuvimos que meterla debajo de un asiento para que el viejardo no la vichara.

La cosa es que el viejo subió medio dormido y se sentó en uno de los asientos de adelante que ya habíamos dejado libre a propósito para que no viera mucho del ómnibus. Rulo le cobró boleto y todo. Y nadie se hablaba como si no nos conociéramos. Y como el ómnibus iba haciendo el recorrido normal, el viejo iba lo más piola, mirando por la ventanilla. La cuestión es que llegamos a Villa Diego y el viejo, tranquilo. Cada tanto, cuando nos pasaba algún auto con banderas en el techo, tocando bocina, el viejo miraba a los que tenía cerca y movía la cabeza como diciendo "¡Mirá vos!".

Se ve que tenía unas ganas de hablar pero nadie quería darle mucha bola para no pisarse en una de esas. Así que nos hacíamos todos los dormidos. Parecía que habían tirado un gas adentro de ese ómnibus, hermano. Como cuando se muere algún ñato ¿viste? que se queda a apoliyar en el auto con el motor prendido y lo hace cagar el monóxido de carbono, creo. Bueno, así parecía que a nosotros nos había agarrado el monóxido de carbono. Pero, cuando llegamos a Villa Diego, por ahí el viejo se levanta y le dice al Rulo "En la esquina, jefe". Y yo no sé qué le dijo el Rulo, algo de que ahí no se podía parar, que estaba cerrado el tráfico, que había que seguir un poco más adelante y el viejo se la comió, pero se quedó paradito al lado de la puerta. Al rato, por supuesto, de nuevo el viejo, "En la esquina". Ahí ya el Rulo nos miró, porque se le habían acabado los versos. Y ahí, hermano... ¡vos no sabés lo que fue eso! Fue como si nos hubiésemos puesto todos de acuerdo y te juro que ni siquiera lo habíamos hablado. Empezaron los muchachos a desplegar las banderas, a sacar las cornetas y las banderas por la ventana, y a los gritos, hermano, "¡Soy canalla, soy canalla!" por las ventanas.

Pero no para el lado del viejo, el pobre viejo, que la cara que puso no te la puedo describir con palabras, sino para afuera, porque los grones, con lo quilomberos que son, se habían ido aguantando hasta ahí sin gritar ni armar quilombo para no deschavarse con el viejo, pero cuando llegó el momento agarraron las banderas, empezaron a sacar los brazos y golpear las chapas del costado del ómnibus y también el Rulo empezó a seguir el ritmo con la bocina.

¿Viste esas películas de cowboy, cuando los choros van a asaltar una carreta donde parece que no hay nadie, o que la maneja nada más que un par de jovatos y de golpe se abren los costados y aparecen 17.000 soldados que los cagan a tiros? ¿Que levantan la lona y estaban todos adentro haciéndose los sotas? Bueno, ese ómnibus debió ser algo así. De golpe se transformó en un quilombo, un escándalo, una de gritos, de bocinazos, cornetas, una joda. ¡Y la gente al lado de la ruta! Porque desde la madrugada ya había gente a los costados de la ruta esperando que pasaran las caravanas de hinchas. Era para llorar, eso, conmovedor, te saludaban, gritaban, levantaban los puños, por ahí algún lepra, a las perdidas, te tiraba un cascotazo... Pero vuelvo al viejo, el viejo, no sabés la caripela que puso. Porque nosotros lo estábamos mirando porque decíamos: este es el momento crucial. Ahí el viejo o cagaba la fruta, el corazón se le hacía bosta, o salía adelante. El viejo miraba para atrás, a todos los monos que saltaban y cantaban y no lo podía creer. Se volvió a sentar y creo que hasta San Nicolás no volvió a articular palabra. Te digo que el Rábano, el hijo de la Nancy, ya se había ofrecido a hacerle respiración boca a boca llegado el caso, que era algo a lo que todos, mal que mal, le habíamos esquivado el bulto porque, qué sé yo, te da un poco de asco, además con un viejo.

Pero mirá, te la hago corta. Mirá, cuando el viejo ya vio que no había arreglo, que no había posibilidad de que lo dejáramos bajar del ómnibus, se entregó, pero se entregó entregó. Porque, al principio, nosotros nos acercamos y nos reputeó, nos dijo que éramos unos irresponsables, unos asesinos, que no teníamos conciencia, que era una vergüenza, qué sé yo todo lo que nos dijo. Pero después, cuando nosotros le dijimos que él estaba perfecto, que estaba hecho un toro, que si se había bancado la sorpresa del ómnibus quería decir que ese cuore se podía bancar cualquier cosa, empezó a tranquilizarse. El Colorado llegó a decirle que todo era una maniobra nuestra para demostrarle que él estaba perfectamente sano y que incluso el médico estaba implicado en la cosa.

Mirá, hermano, y creéme porque es la pura verdad ¿qué intención puedo tener en mentirte, hoy por hoy

, mucho antes ya de entrar en Buenos Aires ese viejo era el más feliz de los mortales, te lo digo yo y te lo juro por la salud de mis hijos. El viejo cantaba, puteaba, chupaba mate, comía facturas, gritaba por la ventana y a la cancha se bajó envuelto en una bandera. No había, en la hinchada, un tipo más feliz que él. Vino con nosotros a la popu y se bancó toda la espera del partido, que fue más larga que la puta que lo parió y después se bancó el partido. Estaba verde, eso sí, y había momentos en que parecía que vos lo pinchabas con un alfiler y reventaba como un sapo, porque yo lo relojeaba a cada momento. Y después del gol del Aldo, yo lo busqué, lo busqué, porque fue tal el quilombo y el desparramo cuando el Aldo la mandó adentro que yo ni sé por dónde fuimos a caer entre las avalanchas y los abrazos y los desmayos y esas cosas. Pero después miré para el lado del viejo y lo vi abrazado a un grandote en musculosa casi trepado arriba del grandote, llorando. Y ahí me dije: si este no se murió aquí, no se muere más. Es inmortal. Y después ni me acordé más del viejo, que lo que alambramos, lo que cortamos clavos, los fierros que cortamos con el upite, hermano, ni te la cuento. Eso no se puede relatar, hermano, porque rezábamos, nos dábamos vueltas, había gente que se sentaba entre todo ese quilombo porque no quería ni mirar. Porque nos cagaron a pelotazos, ya el segundo tiempo era una cosa que la tenían siempre ellos y ¿sabés qué era lo fulero, lo terrible? ¡Que si nos empataban nos ganaban, hermano, porque esa es la justa! ¡Nos ganaban esos hijos de puta! ¡Nos empataban, íbamos a un suplementario y ahí nos iban a hacer refocilar el orto porque estaban más enteros y se venían como un malón los guachos! ¡Qué manera de alambrar! Decí que ese día, Dios querido, yo no sé que tenía el flaco Menotti que sacó cualquier cosa, sacó todo, vos no quieras creer lo que sacó ese día ese flaco enclenque que parecía que se rompía a pedazos en cada centro. Le sacó un cabezazo de pique al suelo a Silva que lo vimos todos adentro, hermano, que era para ir todos en procesión y besarle el culo al flaco ese, ¡qué pelota le sacó a Silva! Ahí nos infartamos todos, faltaban cinco minutos y si nos empataban, te repito, éramos boleta en el suplementario. Me acuerdo que miro para atrás y lo veo al viejo, blanco, pálido, con los ojos desencajados, pobrecito, pero vivo. Y ahora yo te digo, te digo y me gustaría que me contesten todos esos que ahora dicen que fue una hijaputez lo que hicimos con el viejo Casale ese día. Me gustaría que alguno de esos turritos me contestara si alguno de ellos lo vio como lo vi yo al viejo Casale cuando el referí dio por terminado el partido, hermano. Que alguno me diga si, de puta casualidad, lo vio al viejo Casale como lo vi yo cuando el referí dio por terminado el partido y la cancha era un infierno que no se puede describir en palabras. Te digo que me gustaría que alguien me diga si alguien lo vio como lo vi yo. ¡La cara de felicidad de ese viejo, hermano, la locura de alegría en la cara de ese viejo! ¡Que alguien me diga si lo vio llorar abrazado a todos como lo vi llorar yo a ese viejo, que te puedo asegurar que ese día fue para ese viejo el día más feliz de su vida, pero lejos lejos el día más feliz de su vida, porque te juro que la alegría que tenía ese viejo era algo impresionante! Y cuando lo vi caerse al suelo como fulminado por un rayo, porque quedó seco el pobre viejo, un poco que todos pensamos: "¡Qué importa!" ¡Qué más quería que morir así ese hombre! ¡Esa es la manera de morir para un canalla! ¿Iba a seguir viviendo? ¿Para qué? ¿Para vivir dos o tres años rasposos más, así como estaba viviendo, adentro de un ropero, basureado por la esposa y toda la familia? ¡Más vale morirse así, hermano! Se murió saltando, feliz, abrazado a los muchachos, al aire libre, con la alegría de haberle roto el orto a la lepra por el resto de los siglos! ¡Así se tenía que morir, que hasta lo envidio, hermano, te juro, lo envidio! ¡Porque si uno pudiera elegir la manera de morir, yo elijo esa, hermano! Yo elijo esa.
Roberto Fontanarrosa (izquierda) y Fernando Quiñones (derecha).